l-horreur-est-dans-le-pre

Scènes de la vie courante dans une grande brasserie parisienne du coté de la Bastille. Les vacances de printemps venaient à peine de se terminer que, profitant des retrouvailles après ce court break printanier, les conversations fusaient avec une inspiration époustouflante.
Pour la plupart, mes meilleurs amis, étaient tous là.
Des amis qui viennent  à peine de rentrer dans la capitale et les voilà que déjà ils échafaudaient des projets pour les prochains congés d'été.
L'occasion pour moi de mieux appréhender quelle sera la tendance de l’été 2009 pour les grandes vacances.
Les prédispositions des uns et des autres semblent porter cette année sur la nature et les ballades … 
A chaque bout de la table, je pouvais entendre les enthousiasmantes cohésions émises autour les avantages qu’une balade dans la nature en été provoquait dans les esprits de mes " meilleurs ami(e)s" …
Pauvres pommes que vous êtes, pensais-je, vous qui vantez les mérites de ces aberrantes pratiques estivales.
Désireux de fuir la ville, vous voilà  à vous retrouver, chaque été et par millions, à arpenter les sentiers de France et du monde.
Un afflux dément qui se précipite sur ces chemins improbables parcourus par des baladeurs du dimanche.
A première vue, rien de plus banal qu’une simple promenade à la campagne en été.
Sauf si l’incendie menace et que les insectes se déchainent.
Chaque année on compte en moyenne près de 2000 départ de feu rien que dans le seul sud-est de la France.
Des incendies pour la plupart provoqués par ces irresponsables randonneurs « amoureux de la nature ».
Quant aux insectes, eux aussi profilent des beaux jours pour sortir : abeilles, guêpes, tiques et autres immondes bestioles sont à l’origine de piqûres souvent aussi dangereuses que douloureuses car les risques d’allergies sont toujours possibles.
Enfin, les vipères, seuls serpents venimeux vivant sous nos climats et qui occasionnent des morsures qui doivent toujours être prises au sérieux. Rarement mortelles, mais quand-même parfois, elles exigent cependant une prise en charge rapide par les secours.
L’ennui c’est que les secours, loin de la ville, ne sont guère pléthores.
Et qu’en penser de l’hydrocution et des noyades abondamment disponibles dans le rayon des accidents  "graves"  pour les adeptes occasionnels du cannyonning, rafting et autres descentes en « eaux vives » ?
Où était-elle donc la fameuse : "prudence attitude" ?
Elle semblait bien absente dans les conversations émises dans ce cossu et néanmoins sûr cadre parisien.
Tout semblait si facile, si cool, si merveilleux.
Hélas ! Ces grands amateurs du monde naturel, semblaient faire fi de tout bon sens. Il y avait de quoi s'angoisser pour eux.
Nul ne s’évertuait à parler de prévention ou des règles élémentaires de sécurité. Le bon sens quoi.
Qui parmi ces étonnants amis de l’écologie et de vacances labélisées « Bio » s’inquiétait de proclamer qu’on ne fume pas dans la nature et encore moins on ne jette jamais son mégot par la fenêtre de la voiture?
Qu'on ne fait pas non plus de feu de camp et, surtout, qu'on ramasse tous ses détritus après un pique-nique ou un bivouaque sauvage ? 
Qui encore s’inquiétait, pour ses enfants ou se proches plus fragiles, afin d’éviter les piqûres d’insectes?  
Par exemple avoir le bon reflexe de boire son soda avec une paille plutôt qu’à la bouteille ou directement à la cannette, de refermer les pots d’aliments sucrés et de ne pas faire des gestes brusques en présence d’abeilles ou de guêpes.
Qui donc, parmi ces urbains endurcis  était en mesure d'avouer son  incompétence en matière de nature?
Qui encore était en mesure de reconnaitre, parmi les inoffensifs reptiles de nos campagnes, la bien plus dangereuse vipère ?
Et bien je vais vous le dire moi, qui ne quitte jamais le confortable et bénin périmètre de la ville : par sa tête plate, triangulaire et à ses deux crochets. Une sale bête qui te pique toujours au niveau des pieds lorsqu’on s’aventure en tongs - ou nus pieds ! - sur des chemins rocailleux et escarpés. Ou alors qui te mords au niveau des mains lorsque, stupidement, tu te  mets à soulever des pierres ou que tu les mets dans des troncs d’arbres.
Et que dire des « coups des soleils » ?
De l’abominable cancer, le spectre de la mort,  qui plane toujours au dessus de nos têtes et de nos peaux lorsqu’on oublie la prudence dans nos expositions solaires insensées aux pis moments de la journée sans les protections indispensables de crèmes solaires.
Je pensais aussi tout au long de cet inquiétant dîner en ville, à qui vraiment, parmi ces convives amis,  pouvait bien être à jour de sa vaccination antitétanique, ou encore lesquels parmi eux, pouvait vraiment penser, se trouvant sur les chemins de randonnée, d’emporter suffisamment d’eau dans leurs équipages de randonneur, flambants neufs  de  frimeur de la ville.
Qui méditait aussi vraiment qu’avant de se lancer dans toute virée d’explorateur de ce vaste monde, il fallait penser, au préalable, d’informer ses proches de son itinéraire en cas de balade dans une région où, par exemple,  les téléphones mobiles ne fonctionnent pas?
Ou alors qui pensait de se renseigner sur les conditions météorologiques lorsqu'on s’aventure dans des zones naturelles, comme la montagne, et où les climats sont dangereux car imprévisibles?
Et que faire lorsqu’on se retrouve coincés en plein orage dans la nature?Mais se protéger sous un arbre, of course ! Pfff ...
Qui réflechissait aussi à bien se renseigner sur les conditions d’accès aux réserves naturelles et autres parcs nationaux ? 
Les chiens et la cueillette de certains végétaux peuvent être proscrits.
Certains massifs peuvent également être interdits durant les périodes à risques. 
Pourtant personne, parmi les commensaux de ce restaurant à la mode, n’envisageait de se renseigner, par exemple, auprès des préfectures locales, ce qui aurait été, peut-être,  plus raisonnable.
Absence totale de la moindre préparation, méthodologie défaillante et, surtout, nulle expertise en la matière.
Pour rien au monde je ne ferai partie de leurs contestables évasions.
Pour rien au monde je ne partagerai leurs aventures dans le monde naturel et hostile.
Trop peur d’y laisser, ma peau.
En revanche, aux environs de fin septembre prochain, je me mettrai à guetter leur retour en direction des portes de Paris, afin d’énumérer les rescapés de toutes ces mortelles randonnées estivales.
A coup sûr, bon nombre d’entre eux manquera et avec regret, à l’appel.
La nature, on le sait : est cruelle ...

Cela faisait  une bonne semaine déjà  que me trouvais piégé à la campagne, pris en otage que j’étais  par un couple d’amis Parisiens bourrés de bonnes intentions et tellement bienveillants à mon égard.
Ces, bons, (sic !) amis  avaient décidé de tout mettre en œuvre afin de parvenir à me faire aimer les espaces ruraux….

Rien que ça !
Prisonnier ainsi dans ce douteux bocage, j’étais entouré par une végétation bourdonnante et du pollen à foison.
Impossible de m’en échapper.

Le village le plus proche se situait à des kilomètres à la ronde.

Cerise sur le gâteux  de mon mal-être, je constatais jour après jour que, dans cette garenne insensée, ma  libido venait brutalement de chuter comme le Cac 40 en ces temps de crise aigüe et  planétaire.
Pourquoi, me direz-vous ?

Et bien, songez-y : un maudit lit qui grince violement finit pour avoir raison de mes ardeurs sentimentales et autres nuits apaisées.

En prime, cette ferraille rouillée m’affligeait  d’un furieux mal de crâne. Cette céphalée aigüe  jaillissait  à chaque mouvement intempestif de ma tête.

J’avais beau avaler une dose quasi létale d’aspirine, que ingurgitais chaque jour, rien n’y faisait.

La nature avait beau se réveiller un peu de partout autour de moi, la mienne restait désespérément en berne au contact permanent que j'étais avec ces si bucoliques, et néanmoins déprimants, paysages.
Le froid, l’humidité et les épouvantables (faux) silences de ce monde rural, s’efforçaient de  parachever l’ouvrage de démantèlement de ma soif de sensualité.

Il fallait reprendre le … dessus, au sens propre comme au figuré.

Dans le varié et bruyant groupe d’amis qui formait cette inouïe équipée "verte" dans la maison rurale à colombages dans laquelle nous étions logés et qui n’avait rien à envier à une glacière, il y avait Isabelle.

Je l’avais croisée une ou deux fois, tout au plus, lors de dîners en ville  chez des amis communs, sans pour autant  avoir prêté davantage d’attention à sa personne.

J’avais bien eu tort, car je découvrais qu’Isabelle était  d’une beauté éclatante. Déraisonnable, même.

Cette campagne m’offrait au moins l’occasion de découvrir son éclat ravageur doublé d’un esprit rempli d’humour et qui me faisait, par moments, pouffer aux éclats.

Je pouvais aujourd’hui finalement contempler à profusion,  l’extrême pâleur diaphane de son visage qui juxtaposait avec tant de finesse et tant de grâce l’agréable  incarnat de ses joues.

Le vert-de-bleu des ses yeux envoutants qui transfiguraient l’ovale exemplaire de son visage et qui était  rythmé  par les mouvements espiègles d’une bouche riante et aux lèvres d’un carmin naturel invraisemblable.

Il fallait reprendre les choses en main avant que cette sinistre campagne ne finisse par assassiner mon désir.

Profitant d’une sortie collective du groupe dans la forêt, et que j’ai bien entendu décliné en arguant une improbable allergie aux plantes, j’ai pu  subrepticement et avec circonspection proposer à Isabelle une petite balade dans la prairie environnante en  lui prétextant une irrépressible envie de ... cueillir des fleurs...
Tiens ! Et alors ? Pourquoi pas, hein ?

Nous nous enfonçâmes peu à peu dans les herbes hautes et, ayant repéré à proximité une clairière, (qui de plus était  bien éloignée de toute population avoisinante et entourée d’arbres qui nous cachaient à la vue), j’entrepris aussitôt un bien rodé jeu de séduction qui finit par se révéler payant, car nous nous retrouvâmes allongés sur cette vaste étendue verte.

Hélas, dans mes élans fougueux, j’avais un peu vite oublié que  nous nous trouvâmes à la campagne…

C’est que ça pique l’herbe sauvage …

Isabelle ne semblait pourtant y prendre cure, hélas.

Le bocage normand étant plat, ses cris d’excitation, à ma plus grande gêne,  devaient porter très, très loin … Ses clameurs pouvaient ameuter, en autre,  la plupart de ces lubriques « satyres » qui rôdent, en nombre, dans toute bonne forêt qui se respecte.

Fallait vraiment rester bien concentrés pour ne pas se faire émousser l’envie, déjà mise à mal par ce sinistre et hostile décor végétal.

Je m’efforçais de  faire contre mauvaise fortune, bon cœur, en me disant notamment, que ses râles perçants avaient au moins le mérite d’éloigner les serpents qui pouvaient éventuellement  roder autour de nous.

Eh oui, car faire l’amour à la campagne  n’est pas sans danger !

Une chose est sûre, il ne faut pas avoir peur des insectes.

C’est ainsi que j’ai passé la nuit suivante à me gratter les fesses, sur ce maudit lit rouillé brinquebalant, jusqu’au sang.  

Maudite campagne. Imbéciles citadins que nous sommes car, au fait,  mais pourquoi donc on ne songe jamais de se rendre dans ces hostiles contrées avec des tenues de plus simple utilisation ?

Et pourquoi les filles de la ville ne s’habillent jamais à la campagne comme en milieu urbain ? C’est tellement plus pratique une robe ou une jupe …

Pour quelle raison, alors que les sols agraires sont si inconfortables lorsqu’on s’y retrouve à l’horizontale, nus comme des lombrics, personne ne pense jamais de « proposer » un pique … nique ?
Une bien astucieuse manière pour apporter une nappe, voir plus épais : une couette, laquelle pourrait modifier, en plus moelleux, ces âpres ébats champêtres ….

J’avais beau me retrouver enlacé dans les bras de cette fille si extraordinaire  et à la beauté si renversante, de m’efforcer de trouver cela très « romantique »,  m’ébattre pitoyablement en me heurtant contre une caillasse acérée, et à des  brandilles piquantes, n'avait vraiment rien de "extremely  smart".
Rien n’y faisait !

Loin de la ville, loin de mon macadam favori, toute éventuelle carte du « tendre », me paraissait aussi indigeste que coriace.

Nous abrégeâmes ainsi ce supplice, d’autant plus que la si romantique clairière, s’était en effet révélé être un véridique  champ … d’orties …

Fallait encore pouvoir les distinguer ces maudites orties, moi qui avait confondus ces plants ... à de la menthe sauvage .... !
Je ne m’y ferais jamais.
J’abhorre la campagne.  

Ce qu’il y a de plus lassant dans les déplacements professionnels en train, c’est que l’on est obligé de ... traverser la campagne.
Entre deux dossiers, bien calé dans mon fauteuil de 1^ère classe, je réfléchissais à la célèbre phrase de Jean-Michel Ribes : « Je n’aime pas la campagne sauf dans le TGV, car elle défile plus vite » …

Et puis une jeune femme, la belle trentaine, à l’allure jolie et fort gracieuse, vint s’assoir en face de moi.

Elle tirait une petite valise à roulette et état harnachée d’une volumineuse sacoche qu’elle portait en bandoulière sur ses frêles épaules. Elle accepta ma proposition  de l’aider à placer sa valise dans le compartiment à bagages placé au dessus de nos têtes.

Ensuite, assis l’un devant l’autre, je pris l’initiative, à la minute même où le train entreprenait à quitter la gare,  de me présenter.

Elle se présenta à son tour. Cette jeune femme était médecin gériatre. Elle se rendait dans la même ville de ma propre destination afin de participer à un colloque de médecins sur les nouveaux dispositifs législatifs et thérapeutiques mis en œuvre aujourd’hui  en matière de soins palliatifs pour les personnes âgées en fin de vie en milieu rural.

Jamais, jusqu’à présent, je m’étais posé la question relative à la mort à la campagne.

Eloignés de tout, de toute institution sanitaire, de tout dispensaire, de tout cabinet médical, de tout hôpital, de toute maison de retraite, bref de tout dispositif sanitaire utile, des gens, pour la plupart âgés,  mourraient à la campagne.

Dans ce compartiment feutré de 1^er classe, que cela me parut  étrange de prendre ainsi conscience de cette saugrenue réalité  qui présentait,  encore de nos jours,  à l’orée de ce nouveau millénaire, des déserts sanitaires abritant des patients, des malades âgés et en fin de vie.
Quels soins, quelle prévention, quel accompagnement pour ces vieux  ruraux au soir de leur vie ?

Tel vraisemblablement  était le contenu de l’intervention de ma jolie voisine de siège et qu’elle était sur le point  de divulguer dans son colloque.

Qu’elles étaient donc les solutions des  spécialistes de la santé en matière de bien vieillir et, surtout, du bien mourir ?

Ma belle gériatre avait la beauté froide et le sourire carnassier de la mort.

Elle devait en avoir vus des décès dans sa proximité  avec ses très âgés patients.

Fermés des paupières, ouïs d'ultimes soupirs. Peut-être prodigué même, charitablement, des « cocktails morphiniques » par voie centrale, facilitant avec compassion certains départs à la vie et abrégeant de la sorte les souffrances de ces  vieilles personnes dont la douleur incommensurable déformait les visages pourtant déjà ravagés par une trop longue et dure vie de labeur et de sacrifices.

Ses récits terrifiants, comme son affolante beauté m’ont obnubilé durant tout le temps de mon séjour professionnel dans cette même ville provinciale où séjournait aussi, le temps d’un week end,  cette jolie femme médecin.

Cela me hante encore aujourd’hui car, en effet, que cela signifie, au juste,  mourir à la campagne ?

Jamais autant qu’aujourd’hui, avec l’augmentation de l’espérance de vie des personnes, se pose le lancinant problème de la prise en charge des personnes âgées et en fin de vie, notamment en milieu rural.

Quelle est la spécificité de la mort en milieu  campagnard ?

Quelles sont  les représentations et les pratiques relatives à la mort ?
Des vestiges archaïques et d’anciennes pratiques traditionnelles de l’homme face à la mort, perdurent-elles  encore de nos jours auprès de nos aînés ?

S’agit-il de ces mêmes pratiques  qui caractérisaient le  quotidien de ces ruraux depuis le paléolithique ?

Pratique-t-on encore, à l’orée de nos villes, des coutumes et des rites ancestraux qui n’ont plus rien à voir avec les décès  et les « deuils » qui se pratiquent  en ville ?
Au-delà de l’imagerie que la culture citadine projette encore sur la campagne, peut-on vraiment affirmer que le monde rural a changé en ces cinquante ou quarante dernières années ?

Les  bouleversements essentiels de nos territoires et auxquels nous avons pu assister depuis, ont-ils vraiment conduit, même  partiellement, à l’abandon des nos anciennes pratiques primitives de deuil qui désormais ne font plus sens pour les citadins que nous sommes ?

Et que cherchent-ils  enfin, ces  de plus en plus nombreux  néo-ruraux, qui décident d’habiter à la campagne et qui sont, souvent, désormais  majoritaires aujourd’hui dans les villages ?

Veulent-ils  vivre à la campagne ou alors souhaitent-ils résider dans nos rurales contrées juste pour y mourir ? Comme les éléphants. Loin des endroits où vivent leurs congénères…

Le monde du vivant désormais n’appartient plus à la culture paysanne. Seule la mort y subsiste. Les modes de vie, les référents et les valeurs citadines ont pénétré, de nos jours,  massivement  la campagne.

Ces néo-ruraux tentent-ils, dans leur choix de « vivre » au contact de la terre de nos ainés,  à relayer le déni de la mort si dissemblable aux aspects contemporains de notre temps et qui exaltent la vie sous toutes les formes ?

Ou tout  juste veulent-ils renouer avec notre égarée prédisposition de  savoir mourir ?

Mourir à la campagne : un vertige de la pensée.

... Ah ! Ce fameux «  casse-toi pauvre con »  présidentiel d’il y a un an.
Souvenez-vous : on en rit encore dans les dîners en ville.
Quoique …
Rebelote cette année encore avec ces affligeants clichés  relatifs à  la  : « plus grande ferme du monde » qui se déroule, néanmoins dans la capitale et avec, au menu dans les mangeoires des bestaiux, des mondanités et  des passages obligés de personnalités politiques en tout genre.
La nouvelle édition 2009 du Salon de l’Agriculture, vient ainsi d’être inaugurée à Paris.
D'ici le 1er mars, plus de 600 000 visiteurs devraient venir goûter les produits régionaux et admirer les 4 000 animaux: 650 bovins, 550 ovins, 140 chevaux et poneys ainsi qu'une immense basse-cour.
Cette 46ème édition du salon de l'agriculture est placée sous le signe du développement durable et du ''produire mieux''.
En pleine crise planétaire, c’est sur que ça va intéresser du monde surtout concernant les prix des produits de la filière de la viande pour les consommateurs moroses que nous sommes. 
Allez, pour une fois je vais vous laisser la place.
C’est à vous de vous y coller, si vous le voulez bien,  avec le collecte de tant de fumier, de purin et bien d'autres excrétions animales que cet élégant  salon s’efforce de nous offrir en guise de dépaysement … durable dans ce millésime 2009.
 

- Que représente le Salon de l'Agriculture pour vous?
- Comprenez-vous l'inquiétude des agriculteurs ?
- Partagez vous le désarroi des consommateurs face à la flambée des prix des produits fermiers ?
- Aimez-vous ce genre de manifestation ?
- Pensez-vous que Paris soit le meilleur cadre pour ce salon ?
- Quel est, selon vous, l’équipement idéal – et de survie - pour accéder à cette folklorique manifestation ?
- Craignez-vous un tel rassemblement annuel de menaçants bouseaux dans la capitale durant ces 15 jours ?

Bon courage à vous tous donc et :  à vos com’s...

Tôt ou tard ça devait arriver. Va savoir pourquoi, mais les vieux amis rencontrés jadis sur les bacs des amphithéâtres de la fac et avec lesquels on a fait les 400 coups, mais qu'on a aussi perdus de vue depuis, s’entichent toujours à ne jamais nous lâcher les baskets, même 15 ans plus tard.
Ces derniers semblent inaptes à magnanimement tourner la page sur une amitié désormais morte.

Pourquoi ne sont-ils pas tous comme moi qui, j’avoue sans nulle honte, d’être aucunement le bon camarade à la Bruel, motivé par le classique  « rendez-vous dans 10 ans » ou 20 ans, j’sais plus.

Mon crédo est que lorsque l’ami a  bifurqué – à droite ou à gauche – de la ruelle, je cesse sur le champ de le  poursuivre  et du regard, et de ma pensée.
Bon vent, l’ami. Et hâte, si possible, davantage  tes pas pour passer ton chemin bien loin de ma vie.

Elle est pas belle l'amitié, non  ?
Sacré Benoît. Ni brillant, ni débile, juste moyen dans ses études supérieures, il avait bien compris qu’il fallait consolider autrement que par les études, ses chances de réussite.  
Des deux choses l’une.
Soit il s’efforçait de bâtir un important et efficace réseau professionnel, grâce à la sueur de son front - et rien n’était moins sur - soit il tablait pour un mariage ad hoc.
C’est cette seconde hypothèse qui rencontra sa plus enthousiasmante adhésion. Cela était d'ailleurs en parfaite cohérence avec lui-même car, aussi loin que je me souvienne, il a perpétuellement été un sacré mol et paresseux épicurien.

Oui, bon  j'avoue. Soit. On était des très bons copains ... jadis ... !
Voilà ce que j’appelle une efficiente gestion prévisionnelle. Une pierre, deux coups …

Ripant à moult reprises dans sa trop imparfaite  intention d’élever dans la performance, un solide parcours métier à la progression rapide et à l'ascension verticale, l’ami Benoît, chérissant le  choix du « beau mariage ». Il choisissait, de ce fait, la réussite sociale sans efforts.

Dans nulle école de confucianisme au monde ou pouvait rencontrer autant de sagesse que de fainéantise à la fois. 
Mais soyons francs, ses vieux restes corrélatifs à son joli minois et à son physique avenant d’antan, nonobstant les cruelles prémices d’aujourd’hui relatives à un épaississement adipeux abdominal flagrant, et d’une genèse de calvitie galopante, pouvaient encore l’autoriser à prétendre à un mariage avantageux socialement, à condition néanmoins qu’il ne s’y attarde pas trop en si bon chemin.

Le temps qui passe, on le sait, scande toujours et inexorablement la dégénérescence de notre mortelle condition.
« Oh ! Tempora, oh mores ».
Disaient sans cesse et jadis, mes ancêtres les Romains ...

Quel ne fut donc pas mon ébahissement lorsqu’en triant mes abondantes factures, relances, mises en demeure, injonctions du Trésor Public diverses qui constituent l’ordinaire  de mon abondant courrier  d’après les fêtes, de relever avec surprise, submergé dans la masse, le voyant faire-part de mariage de mon indicible ex-camarade Benoit.
Le premier sentiment qui prévit fut un indicible mouvement d’effroi car il fallait envisager, à coup sur, des dépenses additionnelles.

Or mes décharnées économies semblaient encore subir inlassablement les contrecoups de la crise financière du crack de 1929 …. Merci mon Benoît : tu tombes toujours avec un à-propos sidérant …
Mais bon : toutes mes  félicitations quand même.

Son propre prénom, qui  n’a jamais, selon moi,  constitué une authentique réussite dans le discernement de ses parents à l’esprit facétieux, était de surcroît jumelé avec un  nom de famille  on ne peut plus ridicule (mais sur ce point on n’y peut rien).
Un bien burlesque patronyme qui accroissait encore plus, aujourd’hui, l’impact caricatural lorsque on pouvait lire sa dénomination  qui juxtaposait, sur l’élégant faire-part ambré, le nom de famille composé et à la double particule, adjacent de trois prénoms assurément patriciens,  et dont sa future épouse pouvait se prévaloir.

Le mariage de la carpe et du lapin.

Le roturier accomplissait le coup du siècle.
Pénétrant de la sorte la société de la petite aristocratie de campagne, il appréhendait le fruit à l’instar d’un ver : en le corrompant.
Cela exhalait un arrière gout d’avarié et de combines à deux balles.
Mais « total respect » quand même, mon admirable et fort opportun : Benoit. Joli coup !

Après renseignements pris, j'ai appris que la lignée de la Maison de sa future épouse, petite noblesse de robe, subsistait depuis les ères reculées de l’ancien régime.

Ses anciennes racines s'enfonçaient dans la profonde campagne du Massif Central.
Ce qui relativisait la magnificence de cette aristocratique Maisonnée.

Le hic, c'était que loin, très loin  de Paris, éloignée de la capitale et du pouvoir, la future belle famille de l’ami Benoît, semblait obstinément depuis toujours rechercher incorrigiblement la moindre passerelle indispensable à l'attache avec  les réseaux spécifiques à l’autorité centrale – royale ou républicaine - qui inlassablement se situent depuis toujours  dans la capitale.
Comment lutter contre ce terrible handicap constitué par l'éloignement géographique avec Paris de cette très, très provinciale noble Maison ?

En somme, ce trou du cul du monde, freinait assurément,  à cette famille patricienne, l'accès à l’ascension sociale. Une situation  bien agaçante qui ralentissait toute ambition et tout espoir de carrière éclatante pour  ses glorieux rejetons.

L’ascenseur social hélas, était fort bien en panne, surtout lorsqu’on démarre dans la vie avec des telles entraves cruelles.

La future belle famille de Benoît avait beau être ancienne et noble, sa notoriété ou son prestige étaient rendus imperceptibles par les couches des crottes et du purin qui émaillent les tréfonds de ces riantes contrées de la France campagnarde et ,accessoirement, le blason familial.

C’est étrange : en France on peut être aristocrate et néanmoins bouseux. Une particule qui empeste les excrétions animalières,  n’a  jamais été reconnue comme étant bien « smart » dans la haute société hexagonale. Tu parles d’égalités des chances … Mais que fait la Halde ?

Il n'empêche, pas si étourdi que ça, notre  Benoît. Il avait compris le truc.
Bien résolu de profiter de ces circonstances, il pouvant désormais prétendre à une noblesse de cloche ou un anoblissement à la mode "second empire", en offrant en contrepartie de ce mariage et grâce à sa ronflante  carrière dans la  magistrature de Paris, le viatique pour la capitale que depuis des siècles, fuyait cette Maison.

Sacrée de plébéien opportuniste, va.
Cependant  un Baron de plus ou de moins, pas de quoi pousser des cris d’affolement, ou de quoi réveiller l’esprit jacobin qui sommeille en nous fervents républicains que nous sommes, n’est ce pas ?

Pourquoi donc s’offusquer autrement d’une si disgracieuse et peu favorable union avec ce futur gendre « sine nobilitate » ?
Dans ce mariage de circonstance, le principe du « gagnant/gagnant » pour chaque partie prévalait.
L’honneur était sauf.

Allez,  soyez honnêtes : souffrez enfin qu’il y ait un peu d’amour, quand même,  entre les ces jeunes futurs époux… Et la morale sera sauve.

La semaine qui s’en suivi à la réception du faire-part de ces noces, Benoît allait, dans la foulée, m’appeler.
C’est étrange, pensais-je, voilà qu’on avait mutuellement tronqué tout contact  depuis 15 ans au moins,  et la, soudainement : une missive cachetée,  suivie par un  coup de fil quasiment en même temps.
Je n’en revenais pas.

Compte tenu des caractéristiques de mon patronyme, le futur époux me proposait de le seconder en qualité de témoin du marié.
Histoire peut-être d’illustrer à sa future belle famille, que lui aussi disposait d’un carnet d’adresses "snob ad hoc" …
Ad hoc, tu parles !
Juste pour y mettre les formes, tu veux dire !

M’aurait-il honoré avec autant d’attentions  aimables si d’aventure je m’étais appelé : Dufion, ou un truc comme ça ?
Je m’interroge … 

Au moins il avait le mérite d’être franc.
Voilà ce qui s’appelle avoir  du suivi dans ses idées.

« Mais quelle surprise, mon cher Benoît. Mais avec plaisir, mon vieux. C’est un honneur que tu me fais la » … Je me suis entendu  dire ces deux phrases machinalement et sans enthousiasme aucun.

Bon, désormais  il fallait penser à dégager du temps et un peu de moyens, pour  la recherche et  l’acquisition d’un habit de circonstance.
A la campagne et dans les familles à la noble extraction, on apprécie qu'on y mette le décorum, le protocole et l'étiquette. Et la chemise en soie blanche, et les boutons de manchettes, et la lavallière, et l'épingle à cravatte, et le costume trois pièces, et les bottines "Crockett & Jones" noires ...

Reste que je déteste la campagne et qu’un mariage, dusse-t-il être patricien, c’est aussi chiant qu’un discours de politique générale prononcé par un conférencier bègue narcoleptique.

Mais rassures-toi, Benoit : je vais prendre sur moi....

(... A suivre)