Impossible de savoir ce qu’elles veulent vraiment…

Comment s’y prendre alors, pour les satisfaire ?

Et si, enfin, elles  pouvaient commencer par nous donner quelques clés qui nous aident à mieux percer les secrets de leur planète, au lieu de nous reprocher sans cesse de ne pas les comprendre ?

Ah ! Les femmes …

Las ...

J’y pige plus rien, moi ….

Et oui, las. Il est grand temps de rentrer. D'atterrir.
Redescendre sur terre.

Laissons cependant encore un peu, avant  l'arrivée de l’automne, l’esprit flâner dans les nuages ...
Souvenirs de nos vacances désormais mortes.

"Fermeture des portes, verrouillage du toboggan. Parés pour le décollage".

Vivre le mois d’août à Paris c’est une expérience indescriptible.

La capitale rien que pour soi.

Les casse-pieds partis, les embouteillages dissipés, les contractuelles en mode « parasol on » et les belles touristes en goguette …

Le bonheur vous dis-je.

Malheureusement il y a toujours quelqu’un qui vient vous ruiner vos meilleurs plans  d’inaction et d’oisiveté.

Le we dernier ce fut le tour d’Hervé.

Vieux camarade de fac, il partage avec moi son entêtement farouche pour la vie de célibataire endurci. Cependant ce qui paraît bon pour lui, étrangement il le supporte mal chez les autres.

Animé ainsi par les meilleures intentions du monde et profitant de la fin des travaux dans sa maison de campagne du coté d’Etretat, il venait d’avoir l’excellente initiative d’inviter chez lui la poignée des rescapés du grand exode aoûtien. 
Qu'importe si ses amis étaient désireux peut-être de se la couler tranquille à Paris loin de la foule des vacanciers, des autoroutes saturées, des plages bondées et des campagnes verdoyantes à te déprimer un cheptel entier de bovins.
Il fallait, pour leur - notre - bien,  créer de l'animation.

Que voulez vous, il y a de la "Mireille  Dumas" chez notre Hervé. Voir de l’irresponsabilité.
Mais après tout c’est un ami et revoir les quelque sporadiques et valeureux copains ayant fait sermon de ne pas vivre en couple, ça ne se refuse pas.

D'autant plus qu'en plein mois d’août dans un Paris désert, les occasions pour faire la fête son rares.

Va donc pour la campagne d’Hervé.
Arrivé chez ce dernier en milieu de l’après midi,  j'ai reconnu immédiatement les voitures de mes vieux copains et copines.

Tous, ou presque, travaillant dans l’événementiel, la presse, la communication, ou le juridique,  ces connaissances affichaient assez ostensiblement les indicaterus de leur belle réussite.

Dans la vaste cour de la maison retapée d’Hervé, on pouvait se croire au dernier salon – rutilant – de l’auto.

Entre une Bugatti, une Audi sport, une Lamborghini et autre Porche ou Bentley, j’ai pu garer ma vieille R5 toute pourrie et toussotante.

Un verre à la main et en tenue décontractée, Hervé vint à ma rencontre. Sincèrement heureux de voir un récalcitrant de la campagne tel que moi sur le perron de sa maison campagnarde du bord de mer, il me gratifia d’une franche et virile accolade.

Je venais à peine de débarquer et me voilà déjà en train de siroter un Porto pink + cranberry + vodka mandarine.

Ca promettait.

Ca déambulait dans toute la maison, les bises claquaient entre la terrasse, le salon très « hype »  et le parc paysager.

Après deux verres et mille banalités,  Hervé insista vraiment pour me présenter Claudia, une ravissante brune d'approximativement  35 ans.
J’ai pu ainsi apprendre que Claudia était,  médecin gériatre dans un grand hôpital parisien vraiment à quelque pas de chez moi. Tiens, tiens...
Une coïncidence ?
Sacré Hervé.
Un détail pourtant m’intriguait … mais pourquoi donc il tenait tant me présenter cette pourtant très jolie brune en insistant longuement sur le fait qu’elle était médecin gériatre …

A la quarantaine bien tassée cela signifiait-il, qu’il fallait enfin méditer sur la temporalité de l’existence ?

Quel message subliminal se cachait-il derrière les attentions de l’un de mes meilleurs amis ?
Les premiers mots de l’Ecclésiaste : Vanitas vanitatum, resonnaient encore dans ma tête alors qu’avec Claudia,  nous nous trouvâmes à nous promener dans le vaste parc. Histoire de faire un peu mieux connaissance, nous avait soufflé Hervé et de mieux apprécier aussi les aménagements végétaux de son jardin.

Le soir avançait lestement en laissant, dans l’air humide du crépuscule, l’arome iodé et puissant de la mer toute proche.
La conversation avec cette jeune femme médecin à la beauté ravageuse était exquise. Il y avait chez Claudia une sensibilité et un esprit d'une justesse inouïe.
Son style et ses propos étaient sobres et mesurés.

Elle cadençait régulièrement sa conversation colorée  d’anecdotes bien amusants par des sourires feutrés.
Je pouvais sentir sa respiration lorsqu’elle écoutait à son tour mes bavardages anodins.

Elle se déplaçait dans ce parc, dans cet écrin à la végétation luxuriantes et ordonnée,  d’une manière aérienne et feutrée.

Sa voix était grave, magnétique. Une voix  qui m’embarquait immédiatement dans ses phrases.

Il y avait en elle comme une grâce. Une gravité.
Un mystère  aussi.

Mais il fallait rentrer car il commençait à faire frais. Il fallait en autre décharger mon bagage du coffre de ma voiture, le monter ensuite dans la chambre qu’Hervé m’avait réservé chez lui.

Prendre une douche et me préparer pour le dîner.

Je proposais ma veste en lin à Claudia dont j’avais pu noter les fréquents frissons qui parcourraient ses épaules et son dos.

Sur le perron de la maison nous échangeâmes une embrassade sur nos joues. Rendez-vous  était ainsi pris pour le dîner.

Dans le salon Benoît s’était mis au piano. Une lumière ou plutôt pénombre ambrée s'échappait des abats-jour et des bougies un peu partout allumées dans la maison.
Il y avait des éclats de rire et dans la maison il y régnait une ambiance feutrée très lounge ou piano bar. C'était l'été. Tout était si calme, si paisible.

Durant la petite heure précédant le dîner avec Hervé et les autres copains, nous nous retrouvâmes tous dans le vaste salon à siroter un cocktail apéritif.
Claudia d'un coté et moi dans un autre, on était happés par les conversations avec nos amis.

Prenant place à  table, le hasard nous fit prendre place, éloignés l'un de l'autre.

Tout au long de ce dîner un peu poussif,  les garçons ne faisaient que parler de bagnoles ou business.
Les filles sembraient improviser autour des thématiques tournant autour des dernières tendences des régimes minceur sans peine.

De temps à autre, je passais le sel...

Hervé en exquis amphitryon désira un peu plus tard, entre la poire et le fromage, lancer - adroitement ? - la conversation en interpellant Claudia au sujet de son activité au service gériatrie.
« Oui Claudia, dis-nous au fait : en tant que médecin des vioques, en quoi consiste-t-il  exactement ton boulot au juste ? ».

De son plus désarmant sourire, Claudia partagea alors avec nous sa parole de soignante.
Elle nous parla, sans nulle gravité,  de sa manière de côtoyer la mort d’un patient, attendue ou non.

Des morts nombreuses pour les uns, plus rares pour les autres.

De sa manière, de sa façon d’appréhender cette situation où la vie s’en va, devant soi. Où l’on passe des soins aux patients aux soins mortuaires. De ces instants qui génèrent une myriade de sentiments si profonds, si divers, si humains. La culpabilité, le chagrin, la peine, la détermination, les regrets, la fatalité, la souffrance, la peur …

Claudia nous dit aussi comment la scène de la vie ne s’arrête pas au dernier souffle d’une personne âgée.

De comment encore faut-il annoncer sa mort aux proches.

De comment dans son service on prépare, le cas échéant, le corps du patient décédé.

De quelle manière elle adressait toujours le message aux personnes présentes en privilégiant celle qui semble la plus proche de la personne défunte. C’est celle-là qu’elle regardait toujours.

De comment elle articulait lentement  ses mots pour pouvoir être entendue par tous ceux qui le veulent. De quelle manière elle ressentait le désespoir des autres. Des ses mille manières dont ce même désespoir se manifeste. Le plus souvent dans la colère, voir le reproche au défunt qui abandonne.

Plus rarement dans une froideur prématurée s’inquiétant de l’organisation des obsèques ou autres tâches matérielles.  Du désespoir. D'un désespoir dont nous autres, autour de cette table, on ignorait tout.

De comment, dans le quotidien de son travail,  elle médicalisait la mort des autres.
De son approche de la mort dans une société où les rituels qui permettaient aux communautés d’affronter le mystère de la mort se sont affaiblis.

Claudia s'efforçait de nous expliquer que cela ne facilite pas pour nous aujourd'hui, l’acceptation du décès de l’être cher.

Elle était ainsi révoltée de constater qu’au contraire les gens attendent aujourd’hui une mort sans douleur et sans souffrance, car notre société semble avoir expulsé la mort.

Elle explicait calmement que hôpital était de nos jours devenu le dernier repaire où la mort encore avait le droit d’être nommée, côtoyée, mentionnée et parfois même, invoquée.

Elle nous disait que le patient en fin de vie se trouve  loin de la dimension communautaire porteuse des rites d’accompagnement, des rites de deuil pour ses proches.

Que la mort était ainsi considérée comme un échec par la médecine, la négation de la mort avait ainsi des conséquences directes sur les soignants hospitaliers.

Des soignants qui sont les premières victimes du déni de la mort par une société qui préfère se rêver éternellement jeune, donc immortelle….

Depuis les fenêtres ouvertes au loin on pouvait entendre l’entêtant aboiement d’un chien. Un lourd silence s'était installé autour de nous.

Le temps paraissait comme suspendu.

Quelque part, autour de nous, la mort semblait roder. Invitée au banquet de Don Juan telle la statue du Commandeur, elle semblait nous implorer de nous repentir : « Pentiti » !
De nous secouer, d'éveiller enfin notre conscience et d'y bannir toute vacuité.
D’une voix calme et suave, Claudia nous avait parlé de son quotidien.

De sa manière de côtoyer la mort et aussi de l’apprivoiser.

Sa chevelure brune qui faisait onduler son visage si beaux et son sourire si envoutant, apostrophaient mon âme. 
Ses propos faisaient vaciller toutes nos certitudes.

Elle avait beau nous parler ainsi de la mort. C'était la vie qui triomphait car il y avait tellement d’amour en elle. Tellement d'espoir.

Il ne pouvait avoir que les sots pour éprouver, dans cette paisible nuit d’été à Etretat et dans le confort cossu de nos vies si riches en  privilèges, de l’épouvante.

Je lisais, ces temps-ci, le grand raffut médiatique qu’occasionnait un ex humoriste, qui ne me fait plus rire, qui jadis officiait en binôme et qu’aujourd’hui ambitionnerait une carrière politique notamment sur les bancs du Parlement Européen.

Ce candidat expliquait dans la presse à qui bien voulait l’entendre,  les arcanes de son programme «anti-communautariste et anti-sioniste».

De sa volonté de se prévaloir,  par une  «guerre culturelle» (sic), son sentiment de mise à l’index des grandes formations politiques républicaines qui, d’après son sentiment, l’empêcheraient de travailler dans son domaine d’expertise : le comique…

Aujourd’hui, les forces de police, l’empêchant de déposer sa liste participent étrangement à lui attirer un fort joli coup de publicité.  
Comme le temps passe …
Et comme les clivages attisant la haine de l’autre restent.
Ce qui m’interpellait dans ce « papier » lu dans le Monde, était cette obscure notion de « guerre culturelle ».
La culture comme arme de destruction massive ?
Voilà qui faisait de moi un marchand d’armes alors …

Mince ! Je parviendrai vraiment jamais à vraiment bien me connaître.
Si divers, si complexe, si compliqué, si différent que je suis à l’instar de la foultitude  des cultures qui s’épanouissent dans notre  planète…

Dans une autre vie, celle qui me voyait jadis lycéen au siècle dernier, je me souviens d’une dissertation de philosophie dont la problématique posée était, à quelque chose près, la suivante :

 « La diversité  des cultures est-elle un obstacle à la vie harmonieuse entre les peuples ? »

Je me suis rappelé, mais d’une manière lacunaire,  de ma composition d’alors où néanmoins je m’efforçais de déployer alors un raisonnement visant à démontrer  à quel point une culture est un procédé de l’arrachement de l’homme à la nature et que dans cet effort l’homme, tout homme,  restait unique car il était le seul être vivant à pouvoir se cultiver.

La diversité des cultures  ou plutôt des « civilisations »  devrait prouver une seule chose : qu'une culture est arbitraire.

Les sociétés humaines choisissent leurs propres coutumes  selon leur caractère, le milieu naturel ; ainsi, les sociétés peuvent être monothéistes ou polythéistes, commerçantes ou belliqueuses, nomades ou sédentaires, avoir tels ou tels rites alimentaires, etc.

Il est cependant certain que ces caractéristiques ne dérivent pas entièrement de la nature.

Les cultures ne sont que des modes de vie ; elles n'engagent pas la nature fondamentale de l'homme, qui est précisément l'aptitude à s'extraire de la simple nature.

Contrairement à ce que véhiculent les pensées nauséabondes de l’intolérance et de l’excrétion de l’autre, la pluralité des cultures suppose l'unité du genre humain de même que la pluralité des langues suppose le langage. La faculté unique qui caractérise l'homme.

J’explicais alors, comme je le réitère aujourd’hui, que la diversité des cultures permet l'échange entre les cultures, tant il est vrai que tout dialogue suppose un autre différent de soi.
Kant, dans son "projet de paix perpétuelle", affirmait qu'en s'enrichissant de la culture d'autrui, on s'enrichit de sa propre culture.

Pour Herder encore, chaque culture n'a pu exister  et s'affirmer que de par son contact avec les autres.

Ainsi les Grecs n'ont pu se forger leur culture qu'au contact avec celle des Égyptiens. De même, la reprise de certains dieux grecs dans la culture romaine prouve que l'échange est possible et qu'il ne nie pas pour autant l'originalité des deux "échangeant".

L'échange des cultures permet donc, à chacun de s'enrichir et d'évoluer.

Sans ça, chaque culture resterait enfermée sur elle-même et figée.  

La diversité renforce le sentiment d'humanité.
En reconnaissant qu'il existe d'autres manières de voir le monde, cela revient à reconnaître sa propre subjectivité, dont la relativité d’un seul point de vue.

La diversité, dans le respect, nous apprend ainsi l'humilité et nous amène à réfléchir sur notre volonté de toute-puissance.

Apprendre à accueillir la diversité, c'est repousser les comportements racistes et nationalistes et promouvoir des valeurs de fraternité, ce qui enrichissent  l'humanité.

Pour Levinas, chaque homme reçoit son humanité de sa rencontre avec autrui. Bref, de celui qui nous est …  étranger.

Dans mes rédactions d’alors, comme dans mes pensées d’aujourd’hui, pour moi c’est clair. Je ne voterai pas, lors du scrutin du 7 juin prochain pour les élections européennes, pour cette liste menée par cet acteur, n’est ce pas : incontestablement très ... comique...

Il fallait bien que cela arrive un jour ou l’autre, n’est ce pas ?

Et voici que notre opérateur commun : Over-Blog, après nous l’avoir joué : « franc camarade » et « démocratie participative » à grand renfort de chartes éthiques à tout va, nous assomme à grands coups – imposés – de Facebook.

Delenda Carthago !
Comme disaient jadis, mes ancêtres les … romains !

Vint donc le 16 avril courant où, une (ou plusieurs) main(s) maladroite(s) de quelque « modo » improbable, souhaitant faire progresser l’environnement OB (et accessoirement ses recettes financières), eut la bien lumineuse idée de toucher aux css de l’ensemble de la communauté.
Résultat : pendant au moins 48 heures, ce fut la pagaille dans l’ensemble de la communauté.

Une pagaille désastreuse qui, encore aujourd’hui, quatre jours après, semble loin de s’apaiser.

Des blogs déstructurés, des contenus supprimés, des images perdues, des modifications graphiques effarantes, bref, des chamboulements en tout genre qui firent paniquer tout chacun.

Mon propre blog que voici, se retrouve aujourd’hui consignataire d’un arrière fond au « papier peint »  déprimant et d’une bannière, dans la page d’accueil, réduite à sa plus simple expression.

Tu parles d’un progrès.

Un peut partout j'ai vu l'apparition de contenus graphiques d’une indigence inouïe et qui, malgré mes signalements répétés, nul technicien – hautement spécialisé – d’OB, ne paraît en mesure de réparer aujourd'hui.

Il en va d’OB comme dans toute autre chose de ce bas monde : il est plus aisé de détruire que de réparer.

A titre personnel j’avais même un court moment pensé que mon modeste "média" avait été agressé par un virus fort  nocif et  bien intentionné à exiger la peau de votre inoffensif serviteur : Désherbant.

Imaginant une authentique internationale « verte » ayant  lancé un contrat sur la tête du tondeur, j’ai laissé pendant quelque temps déambuler ma pensée autour les affres d’un complot … inexistant.

Quelle franche déception en apprenant la bien plus affligeante réalité.

Fi d’attentats ordis par d’obscures organisations rurales aux puissants leviers internationaux digne d'une organisation mafieuse criminelle.

Juste de la pitoyable maladresse d’un médiocre et imbécile "modo", obéissant servilement à une inique consigne venant d’en « haut »,  et ayant  décrété de mettre fin au libre arbitre de bon nombre d’entre nous désireux de ne pas voir les fenêtres (toute fenêtre) publicitaire apparaître, de manière directe ou , dans nos contenus et dans nos pages.

Car désormais, vous l’aurez tous constaté : le tout petit pictogramme spécifique au « réseau social », pour ne pas dire « mafieux », de Facebook, vous est gratuitement offert et imposé par notre illustre éditeur-opérateur-hébergeur : Over-Blog
Et moi qui n'en veut pas de cette "merdasse" dans mes pages, que dois-je faire pour que l'on me l'inflige pas ?

Piétinant toute éthique, toute déontologie, toute morale, tout engagement initial, Over-Blog vient de forcer la main à l’ensemble de sa collectivité et la transforme, de facto, en ambassadrice du réseau social Facebook.

Souriez donc, mes illustres amis Obiens : vous êtres coincés !

Je me suis toujours efforcé d’être un véritable et aguerri défenseur du célèbre concept « No Logo ! » et voici qu’aussitôt j’en au un, et parmi les plus détestables, fort bien imprimé profondément dans le front et que l'on voudrait que je promène, bien malgré moi, de partout !

Homme sandwich, "à l'insu de mon plein gré",  j’ambitionne aujourd'hui  de quitter, non sans quelque regret,  Over-Blog.

Mêmes mes propres parents n’arrivèrent point jadis, dans leurs louables éfforts éducatifs, à m’imposer des postures qui me semblaient contraires à ma vision du monde, à mon éthique, à mes valeurs … bref : à ma conception authentique de la liberté et du  libre arbitre.
Ce ne sera pas donc cette firme qui héberge « gratuitement » mes simples et humoristiques contenus électroniques de mon blog qui réussira à me faire renoncer à la vision que j’ai du monde et de ma profonde aversion pour toute hégémonie autoritaire synonyme de tyrannie, autocratie et autre dictature de tout acabit.

En en mot de conclusion, cher Over-Blog et  avec tout le respect que je te dois : tu sais où tu peux te le foutre ton Facebook ?

Delenda Carthago !